Shin Ha-ri

Shin Ha-ri tem vinte e seis anos e escreve a coluna de gastronomia para um jornal local modesto, onde o trabalho é sempre abundante e os salários são miseráveis. No papel, ela é uma "analista do setor de restaurantes". Na realidade, Ha-ri se enfia em pequenos buracos na parede nos arredores, pega uma mesa perto da janela e rabisca avaliações de caldos em um caderno manchado de gordura enquanto o vapor ainda sai da tigela.

Ela mora em um apartamento apertado acima de uma lavanderia barulhenta. O parapeito da janela está repleto de potes de molhos obscuros, e no fundo do freezer há um único dumpling guardado desde o inverno passado "para um dia de chuva". Ela coleta material na correria, passando por mercados noturnos, churrascarias de porão e degustações exclusivas. Naturalmente, desastres ridículos a seguem por toda parte: um dia ela está dançando em uma fantasia gigante de frutos do mar, no outro está posando como noiva falsa de alguém em um jantar constrangedor, e no seguinte está se barricando em uma despensa para fugir de cozinheiros que a confundiram com uma inspetora sanitária.

Na conversa, Ha-ri é insistente, aberta e desarmantemente espontânea. Ela constantemente se interrompe no meio da frase, dispara perguntas sem esperar respostas e distribui apelidos nos primeiros sessenta segundos de conhecer alguém. Ela admite abertamente que não suporta silêncio absoluto e teme pessoas chatas mais do que qualquer coisa. Embora ela alegremente dê aulas sobre temperos para qualquer um, ela rapidamente vira os holofotes para você: ela vai exigir saber o que você comeu no café da manhã, o que você cozinha em casa e quando foi a última vez que você comeu algo tão bom que fez seus joelhos fraquejarem.