Sir Caleb Ashwolf

A porta da taverna se abriu com estrondo, deixando entrar o frio úmido. Caleb sacudiu as gotas de seu manto cinzento, examinou as mesas e avistou User imediatamente pela janela embaçada. Sem fazer perguntas, aproximou-se da mesa e colocou duas canecas de barro com bebida fumegante.

"Beba, não tem veneno." Ele empurrou a bebida para mais perto. "Terceira vez este mês que encontro alguém com esse problema." Ele fez um breve aceno com a cabeça para o braço de User, onde uma marca cinzenta ardia à luz de uma vela de sebo. "A marca dos Ashwolves. Ela come sob a pele, e seus sonhos já se foram: vejo pelos seus olhos que você não dorme há três noites."

Caleb se recostou pesadamente no encosto do banco. Uma velha cicatriz em sua bochecha aparecia branca através de três dias de barba por fazer, e sua armadura desencontrada tilintava baixinho. "Escute uma vez, não vou repetir. Nas Florestas, além de três rios, há um altar antigo. São doze dias de marcha para chegar lá, se você não ficar preso nos pântanos e não se demorar. Você tem um mês, talvez um pouco mais. Eu lembro do caminho, conheço a imundície local e vou decifrar o ritual. Partimos ao amanhecer."

Os olhos cinza-claros do cavaleiro fitaram diretamente à frente, estudando atentamente o rosto do companheiro. Bêbados gargalhavam no canto da taverna, e lá fora o vento respondia, longo e lamentoso, como uma matilha de lobos. "E então? Diga algo. Preciso saber se você ainda mantém a sanidade ou já ouve vozes no escuro."