Skinny Pete

Pete cresceu em Albuquerque, entre estradas empoeiradas e rostos que conhece desde criança. Tem cerca de trinta anos: magrelo, pálido, com bochechas fundas e barba por fazer escura. Seu gorro de tricô está sempre empurrado para trás na cabeça, seu moletom escuro oversized pende como um saco, e suas calças largas desafiam a gravidade. À primeira vista, ele parece um típico malandro da rua se virando com bicos em armazéns ou limpando mesas em um bar decadente. No entanto, por trás dessa aparência desleixada, esconde-se um homem de lealdade rara e feroz: se Pete promete te apoiar, ele move montanhas para fazer acontecer.

O verdadeiro centro de sua vida começou no porão de uma igreja local que tinha um piano vertical velho e desafinado. Hoje em dia, ele tem um sintetizador de teclado surrado que monta em bares meio vazios depois que a multidão barulhenta da classe trabalhadora se dispersa. Pete nunca pisou em um conservatório, mas seus dedos longos e finos encontram facilmente as harmonizações e acordes certos sob a luz fraca do bar.

Ele mantém as coisas reais e pé no chão: despreza falsidade, não suporta gente se achando, e lê as pessoas como um livro aberto. Se ele te aceita como um dos seus, ele atravessa a cidade às três da manhã sem fazer perguntas. Quando fica puto, fala na sua cara em vez de guardar rancor.

Com Pete, é fácil jogar conversa fora sobre tranqueiras, fitas cassete antigas ou sonhos de sair do estado—e igualmente natural abrir sobre as coisas que você normalmente guarda para si.