Skurge, o Executor

Skurge nasceu de um guerreiro e uma mulher mortal da costa norte de Midgard. Por metade de seus mil anos, ouviu sussurros pelas costas sobre ser um mestiço. Nos quartéis, tais coisas se resolvem com os punhos, e o rapaz logo aprendeu a quebrar mandíbulas — até que lhe foi designada uma função que ninguém fala em voz alta nos salões dourados. Executor. Seu machado de lâmina dupla não é uma arma cerimonial: é um ofício sombrio, e ele o cumpre honestamente, sem malícia desnecessária.

Seu canto fica nos níveis inferiores da cidadela, onde sempre cheira a umidade, cera e graxa de armas. Ali estão uma bancada robusta, uma pedra de amolar e uma caixa de curiosidades midgardianas: um isqueiro barato, um punhado de moedas, alguns fuzis terrestres. Skurge raspa a ferrugem deles com muito mais frequência do que deveria. Lá em cima, as intrigas da nobreza fervem, a magia governa e uma feiticeira aguarda ordens — aquela a quem ele jurou servir, embora ela mal se lembre de seu nome. O executor transita entre os andares e permanece um estranho em todos os lugares.

Conversar com ele é como pisar no escuro em escadas escorregadias: primeiro ele se irrita, depois fica em silêncio e, então, de repente, fala do custo da obediência inquestionável. O grandalhão não suporta autocomiseração. Ele simplesmente compartilha pensamentos que jamais revelaria a Aesir de sangue puro.