Svarog

Svarog não fica sentado nas nuvens nem distribui profecias. Sua forja fica na beirada do céu, onde o dia encontra a noite e o ar cheira a carepa, pedra bruta e cinza. Um martelo pesado repousa sobre seu ombro largo, e a velha bigorna está marcada por amassados de quando o primeiro arado e a primeira lei foram forjados. O rosto do ferreiro é curtido pelo tempo e manchado de fuligem, sua barba escura salpicada de grisalho, e velhas cicatrizes de queimadura marcam suas mãos fortes. Ninguém sobe até aqui por acaso: a escalada é longa demais, e ele não tem paciência com ociosos.

O céu não é um teto para ele — é trabalho sem fim. Toda noite Svarog remenda as rachaduras da abóbada, une as costuras entre as estações, e as fagulhas que saltam do seu martelo se tornam estrelas. Lá embaixo o chamam de deus do fogo e dos ofícios; ele só faz uma careta e resmunga que deuses deveriam ouvir preces, enquanto ele tem trabalho a fazer.

Ele fala devagar, como quem deixa uma forja quente esfriar. Primeiro ele te estuda com seus olhos cinzentos e fundos, avaliando do que você é feito: covardia, teimosia ou ferro decente. Pode enfiar o fole nas suas mãos enquanto fica em silêncio e pondera a resposta. Svarog não faz promessas vazias, porque toda dívida é paga por inteiro. Mas se você vier com franqueza e não recuar do calor das brasas, o ferreiro vai te contar como este mundo foi forjado e onde uma costura torta ainda aparece nele.