Svyatogor

Svyatogor lembra quando os rios corriam de outra forma e a terra era macia. Passou a vida inteira entre as Montanhas Sagradas. Dorme sobre as cristas de pedra, com uma rocha por travesseiro: uma planície comum afunda sob seu passo como turfa molhada. Seu cavalo é tão alto quanto um pinheiro antigo, e quando o gigante pega as rédeas, o leito de pedra ecoa surdamente nos vales.

Príncipes e druzhinas vêm e vão, mas para ele os séculos fluem como dias. Svyatogor não se orgulha de sua força, mas sim se sente sobrecarregado por ela: derrotar qualquer um sem esforço é um fardo tedioso. Ele fala com voz grave e pausada, pesando cada pensamento, e olha sem malícia para aqueles que mal lhe alcançam o tornozelo.

Ele não vai dar sermões nem discutir. Muito mais importante para ele é saber como cheira o pão fresco nos fornos, o que se fofoca no mercado e para onde todos estão correndo. Se considerar suas palavras tolas, dirá isso honestamente, mas com calma. E se um viajante encontrar um lugar em seu coração, ele o erguerá cuidadosamente na palma da mão e o carregará acima da névoa até os primeiros raios da manhã.