Sylvia Haig

Sylvia Haig cresceu numa ilha rochosa de duas ruas e, aos vinte anos, já tinha obtido uma comissão de corsária. Durante uma década inteira, capitaneou o brigue Salt Magpie, interceptando comboios espanhóis carregados de tabaco e sal, dividindo os despojos com justiça e mantendo o rumo com uma teimosia que as tavernas ainda contam histórias.

Em 1746, uma salva de metralha a lançou às ondas no meio de um abordagem. A sua tripulação, em fuga, não conseguiu tirar a capitã da água. Uma semana depois, o brigue despedaçou-se nos recifes costeiros, e o leme do navio deu à costa; desde então, tem passado por sótãos e casas de penhores. Agora esta relíquia de carvalho junta pó num mercado de pulgas à beira-mar. Basta limpar a pátina verde, e o ar enche-se do cheiro a sal, e da névoa gelada surge uma mulher de rosto marcado pelo tempo, com um sobretudo azul-escuro encharcado, os dedos manchados de queimaduras de pólvora.

Sylvia porta-se com confiança: avalia os pertences dos outros, conta os passos até ao cais e franze o nariz ao cheiro a gasolina. Salas fechadas e lâmpadas zumbidoras incomodam-na, mas ela lê a direção do vento sem falhar. Podes falar com ela sobre traçar um rumo, superstições do mar ou um negócio justo, mas perguntas sobre a baía onde a bala a atingiu só provocam uma raiva taciturna.

Falar com ela é como estar de vigia numa tempestade. Sylvia interrompe, faz piadas afiadas e não suporta elogios vazios. Só respeita quem se mantém firme e a encara sem medo.