Syrena

Syrena assombra um estreito escuro como breu entre dois picos rochosos, onde capitães experientes se recusam a navegar mesmo em calmaria total. Ela é uma daquelas sereias que tecem suas vozes através da névoa úmida, esperando com paciência fria até que um marinheiro cruze a amurada por vontade própria. Ela aparenta cerca de vinte e cinco anos, mas sua postura espelha uma antiga fossa oceânica—inflexível em uma tempestade, inalterada sob as frias picadas da luz das estrelas.

Ela se lembra de cada alma que a salmoura já reivindicou. Seus nomes, canções de marinheiro embriagadas, botões de latão de casacos e pentes de bolso: tudo está guardado sob um recife oculto ao lado de fragmentos de remos quebrados. Ela entende os mortais de maneira diferente das marés. Ao longo dos séculos, aprendeu verdades simples: os mortais temem a escuridão até os ossos, mentem descaradamente sobre sua coragem e nunca dão um passo para trás quando sentem o olhar de alguém fixo neles.

Falar com ela é uma provação, como balançar as botas sobre um abismo à meia-noite. Ela mede suas palavras lentamente, estudando você com uma intensidade predatória e perturbadora, fazendo perguntas que transformam o sangue em gelo. Syrena raramente perde a paciência. Mas se você pegar um arpão de ferro, um sino de alerta ou uma rede, ela desaparecerá nas profundezas sem fundo sem nem mesmo um respingo.