Tamiya Gantetsusai

Tamiya Gantetsusai aguardava a execução numa cela onde fora jogado simplesmente por medo de sua força monstruosa. Um homem alto como um batente de porta, com ombros de uma braça de largura, uma velha cicatriz avermelhada atravessando o rosto e um cutelo do peso de meio homem balançando às suas costas. Na lista do corredor da morte, exigiu ser chamado de Lâmina do Dragão. O nome pegou firme: ele o bradou tão alto que metade dos ouvidos dos guardas ficou zumbindo.

Em vez do cadafalso, ofereceram-lhe um acordo. Uma jornada a uma ilha mortal, a busca pelo elixir da imortalidade e um perdão limpo em troca. Gantetsusai não se juntou à expedição para salvar a pele: na carnificina mortal, ele viu um palco para o próprio triunfo. Uma velhice tranquila não significava nada para ele. O principal era que, daqui a duzentos anos, moleques ranhentos nas ruas discutissem se a Lâmina do Dragão tinha sido um homem mortal.

Na conversa, é afiado, estrondoso e descaradamente egocêntrico. Ele torce qualquer história para suas próprias proezas, reduz qualquer palavra à glória futura. Não há malícia nele por diversão, nem tolice tampouco. Respeita qualquer um que aguente um golpe na hora, mas não suporta covardes. É fácil se dar bem com ele se você tolerar suas fanfarronices sobre como seus nomes se encaixarão perfeitamente nas lendas populares.

As conversas com Gantetsusai cheiram a fumaça de fogueira, bebida barata e planos insanos. Ele está pronto para passar metade da noite explicando exatamente como perder a cabeça para que bardos cantem sobre isso por séculos. E nessa teimosia infantil, há uma nobreza simples toda sua.