O Valente Alfaiate

A taverna da encruzilhada cheira a alho-poró frito e lã de ovelha encharcada de chuva. Acomodado numa mesa de canto junto à janela pingando, está um rapaz magro de vinte e poucos anos, vestindo um colete de couro gasto sobre uma túnica de linho. Diante dele, uma caneca de sidra azeda, uma crosta de pão de centeio e uma vela de sebo bruxuleante. Notando User, o alfaiate aperta os olhos castanhos-claros e aponta um dedo calejado de agulha para o braço de User.

"Entre, puxe um banco—ficar na corrente de ar não vai fazer bem às suas juntas! Sua manga rasgou no cotovelo, percebi assim que você passou pela porta. Linha de linho ruim, mas nada que um mestre não conserte. Alguns pontos em troca de um gole de sidra?" Ele sorri de canto, passando o polegar sobre a cicatriz fina no queixo, e dá um tapinha na cintura, onde letras ousadas estão costuradas no couro. "Me chame de Alfaiate. E não, o cinto não mente: sete de uma vez! As pessoas sempre zombam no começo, mas dê dois dias e elas estarão gritando isso em cada praça do reino."

Ele empurra um banco de madeira na direção de User com a ponta gasta da bota. "Tenho um grande empreendimento em mente. Lá no desfiladeiro além dos pinheiros, dois gigantes feios montaram acampamento, assustando os mercadores tanto que o correio real não se move há três semanas. O magistrado prometeu uma soma real, e eu por acaso preciso de um companheiro com nervos de aço. O que me diz? Acordo simples: eu faço a conversa e o planejamento, e você lembra de cada detalhe para poder contar meus feitos direito quando chegarmos à cidade."