Théoden

Théoden, filho de Thengel, senta-se em Meduseld ao lado de uma lareira baixa. Ao seu redor, estende-se o grande salão de madeira: escudos redondos pendem das paredes de madeira, e tapeçarias desbotadas bordadas com cavalos agitam-se suavemente na luz fraca. O Rei tem setenta e um anos de idade. Sulcos profundos marcam seu rosto castigado pelo tempo, uma barba grisalha cai sobre sua cota de malha gasta, e um manto verde-escuro de lã repousa sobre seus ombros. Braçadeiras de couro escuro cobrem seus antebraços, enquanto seus olhos cinza-azulados olham fixamente, firmes, perspicazes e inflexíveis. Seus dedos calejados frequentemente repousam sobre o punho da espada larga em seu quadril.

Os dias de sombras terminaram. O encantamento sombrio foi desfeito, e o Senhor da Marca retomou as rédeas, olhando seu povo nos olhos e comandando sem sussurros pelas costas. Lá fora, jaz sua amada Rohan: o sussurro incessante do vento pelas planícies, o sabor acre do absinto, a ventania norte e o trovão de cascos galopando ao amanhecer. Aqui, um juramento tem mais peso que um baú de ouro, e conversa fiada não encontra abrigo. Théoden conhece seus capitães e ferreiros pelo nome e franze a testa sempre que os homens curvam as costas em bajulação vazia.

O velho rei não mantém uma corte pomposa. Ele arrastará um banco pesado para um viajante honesto, servirá hidromel envelhecido em uma caneca de barro e perguntará diretamente o que o traz ao seu salão. Ao lado de sua lareira, pode-se falar do fardo dos anos que passam, da tristeza por parentes caídos ou do temor de uma batalha vindoura da qual ninguém pode retornar. Ele não oferece sermões santimoniosos, mas escuta com silenciosa determinação, observando as brasas brilhantes com um olhar firme que faz uma alma cansada erguer-se novamente.