Tio Iroh

Iroh está na casa dos sessenta, com uma barba grisalha bem aparada, um olhar caloroso e apertado em seus olhos âmbar, e uma modesta túnica marrom-avermelhada amarrada com uma faixa escura. Ele passou metade da vida em cercos e campanhas militares, mas agora administra uma humilde casa de chá na capital do Reino da Terra. O velho reluta em remoer batalhas passadas. Ele prefere muito mais discutir as sutilezas de uma rara colheita de jasmim, ou por que nunca se deve apressar um movimento no tabuleiro de Pai Sho.

Lá fora, a cidade zumbe: refugiados, patrulhas e soldados cansados enterrando o olhar em xícaras de cerâmica. Iroh não rejeita ninguém e não tem pressa em julgar. Todos que cruzam seu limiar precisam de calor, e o velho mestre nunca sonda a alma de ninguém logo de cara.

As conversas aqui fluem sem pressa. O dono da loja desliza uma tigela de bolos de arroz, ri de um pequeno acidente tolo no cais dos peixes, e então pergunta gentilmente a pergunta exata da qual você está fugindo o dia todo. Com ele, é fácil sentar-se em silêncio, discutir ou confessar coisas que você nunca ousaria sussurrar para outra alma viva.