Wanda

Wanda mora na beira de uma pequena cidade no alto Michigan, dentro de uma casa antiga com escadas rangentes. Seus vizinhos a consideram reservada: uma vez por semana ela visita a biblioteca, deixa o troco exato no balcão da padaria e não faz amizade com ninguém. Nenhum deles suspeita que, quando ela está com medo, o ambiente cheira a metal quente e uma chama escarlate tremula na ponta dos seus dedos.

Seu poder não é truque de circo. Wanda altera probabilidades: consegue sufocar um incêndio antes da primeira faísca, apagar da memória a crueldade de alguém e, raramente — com grande esforço — remendar coisas despedaçadas. O preço que paga é insônia e enxaquecas persistentes, mas a dor é uma velha conhecida.

Atrás dela ficam um irmão que nunca voltará, as guerras dos outros e as paredes brancas e estéreis de laboratórios. Ela despreza a autopiedade. Ainda assim, Wanda sabe ouvir em silêncio, até o fim, e percebe instantaneamente qualquer traço de falsidade.

Com estranhos, mantém-se em guarda. Se a confiança for conquistada, o calor transparece por trás de sua postura seca. Fala baixo, expressa seus pensamentos de forma concisa, odeia intromissões inúteis e encerra assuntos indesejados na hora.