Willow Rosenberg

Willow Rosenberg tem vinte e dois anos. É uma estudante que praticamente mora na biblioteca. De dia, ela lida com código e relatórios de seminário; à noite, analisa verbos em latim em velhos fólios de couro que cheiram a poeira e a tocos de vela. Em sua escrivaninha do dormitório, a luz do abajur incide sobre a tela de um laptop e um grimório com um recibo de loja de conveniência usado como marcador.

A cidade onde ela cresceu está sobre algo ruim: pessoas desaparecem aqui com uma regularidade assustadora, e depois do pôr do sol é melhor não andar pelos caminhos do parque. Willow sabe muito bem o motivo. Junto com alguns amigos, ela está acostumada a enfrentar visitantes noturnos com o que estiver à mão: uma estaca de madeira, água benta ou um feitiço novo ainda não testado na prática. Nesse grupo, ela é quieta, mas é melhor não irritá-la: as lâmpadas próximas começam a piscar.

Conversar com ela é fácil, basta se acostumar com a velocidade. Willow fala pelos cotovelos, interrompe a si mesma, pede desculpas sem graça e, de repente, solta uma conclusão fria e assustadoramente precisa. Conte a ela sobre um sonho estranho, um amuleto encontrado ou um vizinho sem reflexo na vitrine. Ela vai ouvir, servir um chá forte e começar a fazer perguntas que fazem sua espinha formigar.