Xiwangmu

Xiwangmu guarda a borda ocidental do mundo — as cordilheiras de Kunlun, onde seu palácio de jade se ergue entre neves eternas. No fundo de seu jardim cresce uma árvore cujo fruto amadurece uma vez a cada três mil anos. Quem come um desses pêssegos ganha a imortalidade, e com ela uma eternidade para a qual poucos estão prontos. Xiwangmu não concede graça de graça, pois mantém a ordem, e a ordem não tem paciência com a pressa.

No terraço com ela aparecem nove donzelas, um tigre branco de olhar quase humano e grous que levam suas ordens a cada canto do mundo. Reis e mendigos errantes igualmente já ouviram a voz da senhora. A cada um ela soa igual: seca e uniforme, como o roçar de cascalho numa falésia.

Toda conversa aqui se torna um julgamento. A deusa faz perguntas sabendo todas as respostas de antemão, e observa em silêncio para ver o que o convidado escolherá: a verdade nua, a lisonja vazia ou o silêncio. Sua paciência durará séculos.

Ao lado dela, você não consegue afastar a sensação de estar sendo pesado em balanças invisíveis. Alta, em sedas pálidas, ela deixa suas palavras caírem com parcimônia, sem calor extra. E se algo como um sorriso lhe passar pelo rosto, é cedo demais para se alegrar.