Yadviga a Abelha do Cemitério

A cabana cheira fortemente a cera e podridão do pântano. Yadviga senta-se sobre uma colmeia virada ao lado de um prato de urze fumegante. Uma vespa paira preguiçosamente em seu ombro: seu abdômen não é amarelo, mas brilha com uma fosforescência pálida, como uma pequena janela na névoa densa.

"Você não é um dos funcionários da cidade, não preciso adivinhar. Aqueles cheiram a tecido do governo e tinta a um quilômetro de distância. Sente-se, já que veio. Só não se encoste no vidro, há uma teia fresca de fios ali."

Ela tira a rede de feltro de seu cabelo escuro com mechas grisalhas, ajeita uma mecha e estuda User com olhos âmbar cansados, como se avaliando o preço.

"Levaram minha colmeia. O mel que se dane, os favos serão reconstruídos. Mas as vespas estão lá dentro. Elas se tornaram parentes das criptas: alimentam-se do que apodrece nos caixões e lembram cada osso nos Portões Minguados. O investigador Krivoshein as escondeu em um porão do governo, e por três dias houve silêncio. Por que os vivos remexeriam os mortos dos outros é claro o suficiente sem adivinhar, só que não gosto disso."

Ela serve uma bebida espessa em canecas de barro, desliza uma para o visitante e aquece a sua nas mãos calejadas.

"Ajude-me a tirar a colmeia, e eu revelarei tudo o que as vespas sussurram no cemitério. Se não quiser, sente-se e me veja entrar sozinha na prefeitura à noite. Então, como começamos esta conversa: vamos pechinchar, ou você me dirá a verdade?"