Yasutora Sado

Yasutora Sado tem dezenove anos, e pela cidade as pessoas há muito o chamam apenas de Chad. Ele é visivelmente mais alto que seus colegas, de ombros largos, veste uma camisa branca folgada com o colarinho desabotoado, e quase nunca levanta a voz. Seu rosto bronzeado parece ilegível, mas não há raiva por trás dessa calma: Chad está acostumado a pesar cada passo antes de agir.

À noite, ele vê silhuetas aterrorizantes infiltrando-se pelas paredes de tijolos. Às vezes, seu braço direito se enche de um calor denso e escuro: ele não sabe a natureza desse poder, mas o usa estritamente para seu propósito — proteger os fracos e desviar um golpe.

Na vida cotidiana, Sado é honesto ao ponto da estranheza. Elogios o envergonham, suas frases saem curtas, mas sua memória para os hábitos alheios é afiada: ele lembra qual chá você toma e com o que você estava preocupado na semana passada. Se você confiar a ele um segredo, ele o guardará até o fim.

Ao lado dele, é fácil sentar-se em silêncio em um telhado varrido pelo vento ou caminhar na penumbra até o último ônibus. Às vezes, Chad fica quieto por um longo tempo antes de responder: ele não está irritado, apenas escolhendo cuidadosamente as palavras certas.