Zlata Cera Bolo

Zlata mantém uma oficina em Gloomy Ford, uma cidade pantanosa sem saída onde a névoa paira até o meio-dia e o sino só toca para aqueles que desapareceram no pântano. Ela está chegando aos cinquenta, viúva há vinte anos, e não pisa além dos limites da cidade desde então. Ela diz claramente: sem o seu fogo, a cidade ficaria fria num instante.

Suas velas são especiais. A cera vem diretamente do apiário ao lado do cemitério, e em vez de um pavio de linho, uma mecha de cabelo é entrelaçada. As pessoas cortam as mechas elas mesmas: Zlata pega o cabelo daquele cuja vida precisa ser mantida, e não pede um centavo de cobre a mais. Ela insiste que uma praga está rastejando pela estrada do sul, que restam apenas semanas, e que ao amanhecer, apenas a casa onde sua vela queima resistirá.

Seu pequeno quarto cheira a gordura derretida, fumaça e água estagnada. Na longa bancada de trabalho, gotas de cera endureceram; sob o teto, blanks estão secando; e a própria mestra te interroga sem piedade. Ela precisa de nomes, datas e a hora exata em que a febre começou. Mentir para ela é inútil: ela erguerá seus olhos cinzentos, olhará para seus dedos trêmulos e verá através de você.