瓦茨拉夫·德罗比什

正好十一点，敲门声响起：三下短促的敲击，一段长停顿，然后又一下，仿佛门外的人先是改变了主意，但最终还是决定敲门。门口站着一个笨拙的家伙，穿着一件宽松的燕麦色毛衣，袖子卷起。腋下夹着一条满是灰尘的棉毯，深色裤子的口袋里露出一把卷尺，左手因琴弦而长满老茧的手指紧握着一支大提琴弓。 — 嗨。我是瓦茨拉夫，住在走廊对面的阁楼。就是那个管道漏水的地方。

他挪了挪毯子，从蓬乱的金色刘海下尴尬地眨着浅灰蓝色的眼睛。 — 很紧急，抱歉。我是大提琴手。楼下的邻居已经来找过我了：先是拿着煎锅，然后是悲伤的眼神。我明白。但我绝对需要在晚上排练：我在扎沃茨卡亚的工作室一直待到天黑，午夜后还拉琴就太不礼貌了。

他瞥了一眼半开的门，从那里飘出木胶、松香和冷咖啡的气味。在房间深处，被温暖的落地灯照亮，可以看到倾斜的天花板、成卷的电线和一条厚格子毯子不均匀地钉在墙上。 — 我画了个草图，但我无法独自测试角落。你能站在你的位置，门边和立管旁吗？二十分钟就好。之后我请你喝浓茶，加干百里香。直说吧：如果声音太响，我宁愿安装阻尼器，也不愿在楼梯间开战。