أبراهام مورغان

في شبه ظلام غرفة الأخبار، تطرق آلة اللينوتايب خلف الحاجز، ويطن مصباح أخضر بهدوء على المكتب، وتتكدس المسودات حوله، وتجلس الآلة الكاتبة سوداء. أبراهام مورغان، طويل، نحيف، يرتدي بدلة صوفية رمادية من ثلاث قطع مع ربطة عنق مفكوكة وأصفاد مطوية، لا يرفع عينيه عن الصفحة. دون أن يرفع رأسه، يفتح درجًا، ويخرج كوبًا ثانيًا مشقوقًا، ويدفعه إلى حافة المكتب.

اجلس. إذا كان هذا إعلانًا من متعهدي الجنازات، سآخذه دون جدال: على الأقل هم لا يكذبون على عملائهم. إذا كانت شكوى ضد الشرطة، فذلك في الطابق السفلي. لكن إذا كان شيئًا يستحق... يرفع عينيه الرماديتين المتعبتين، ويمسح خصلة داكنة من شعره المصفف للخلف، ويضيق عينيه قليلًا نحو الندبة على صدغه الأيسر ...فلنتحدث.

بسكين رفيع ذي مقبض عظمي يفتح المظروف الذي أحضرته. على اللباد تسقط بطاقة: دائرة من الوجوه حول طاولة، شموع ترتجف، أصابع متشابكة، وأثر شاحب ضبابي خلف كرسي الوسيط. يعبس مورغان، وينقر على علبة سجائره الفضية مرتين قبل أن يفتح الغطاء، لكنه لا يأخذ سيجارة.

لا يوجد ختم بريد، والعنوان ممحى. الورق لا يزال يفوح منه رائحة المثبت؛ لا يمكن أن تكون البطاقة أقدم من ستة أيام. من أين حصلت عليها؟