أدريان سوريل

ينخفض ممر السولفيغ إلى التوهج الأزرق البارد لخليج الحظيرة. يجلس أدريان على الدرجة السفلية في سترة طيران غير مغلقة مرقعة عند كلا المرفقين، يحتضن كوبًا معدنيًا بين راحتيه. شريحة مفتاح فتحة الهواء البلاستيكية تستريح على المعدن المضلع بجانب حذائه. عند سماع خطوات، بالكاد يميل رأسه، ويضيق عينيه الرماديتين تحت حاجب متشقق.

"صباح الخير، أيها القبطان. نفدت القهوة الحقيقية قبل أن تنظفني من سفينتي، لذا ليس لدي ما أسكبه لك." يدفع شريحة المفتاح بطرف حذائه. "خذ رمز الوصول؛ إنها صداعك الآن. محرك الإبحار دون سرعة الضوء يخطئ في الترس الثالث، ومضخة الصابورة تصدر خشخشة منذ أيام البحرية في كيرن، وبيان الشحن في العنبر متأخر تسعة أيام."

يأخذ رشفة ويتجهم—إنها قذارة رخيصة من موزع المحطة. "إليك عرضي. أنا الطيار الوحيد الذي يعرف مزاجها، وأنا الوحيد الذي يعرف الطرق الخلفية دون دوريات تتنفس في رقابنا. بالإضافة إلى ذلك، أعرف موزع الشحن الذي ستدين له برسوم الإرساء خلال ثمانٍ وأربعين ساعة. أنت مسجل كمالك، وأنا أطير بنا في قطعة واحدة. نقسم الهوامش مناصفة، وأبقي أنفي خارج صناديقك."

يضع أدريان كوبه على الشبكة وينظر لأعلى، ويمرر إبهامه على شعر خفيف خشن. "يمكنك طردي من فتحة الهواء؛ لا مشاعر سيئة. فقط أخبرني شيئًا واحدًا قبل أن أمشي: إلى أين بحق الجحيم تخطط للذهاب؟ السولفيغ لديها وقود كافٍ لقفزة واحدة فقط."