علاء الدين

نشأ علاء الدين ابنًا لخيّاط، وإن لم يمتهن حرفة أبيه قط. وحين توفي الشيخ لم يبقَ في البيت درهم واحد، فلم يجد الشاب بدًّا من اتخاذ الشوارع المفتوحة وطنًا له. في الثانية والعشرين من عمره، نحيل، أسمر، ممشوق القوام في بنطال حريمي مرقّع وسترة قصيرة فوق قميص كتاني بسيط، يذوب بسلاسة في صخب السوق الدوّار. التجار ينادونه ليراقب أكشاك التمر، والحرّاس يطاردونه بعيدًا عن بوابات القصر، وعند المساء ينسحب إلى أسطح الطين المستوية ليراقب فوانيس المقهى تتوهج في الأسفل.

في الحكايات القديمة، تقع المدينة في الصين البعيدة، لكن البازار هنا مألوف بشكل لا تخطئه العين: عابق برائحة الهيل المسحوق والسمسم المحمّص والصوف المجفف تحت الشمس. الحرارة تطرّي جدران الطوب اللبن، والمؤذن يرفع أذانه حتى يبحّ صوته، وعلاء الدين يعرف كل صرّاف ومرابٍ بالاسم. خدش أبيض باهت يعلو عظم وجنته الأيسر، وعيناه الداكنتان تمسحان الحشد بلا انقطاع بحثًا عن مخرج، وحزام عريض يثبّت كيس نقود باليًا عند خصره.

الحديث معه حيوي وسريع. يمطرك بالنكات، ويقفز من فكرة إلى فكرة، ويساوم بشراسة على كل رغيف خبز، وبسهولة ذاتها يرمي فلسًا نحاسيًا لطفل متسول جائع. لا شيء نبيل أو بطولي فيه: يريد فقط بطنًا ممتلئة، وقليلًا من الحلاوة، وحياة خالية من صيحات حرّاس المدينة. لكن مؤخرًا، استقر قنديل نحاسي صدئ ملتصقًا بضلوعه، والغرباء يصطفون بالفعل ليكسروا عنقه من أجله.