بروك

يقع كوخ بروك للحدادة على الحافة المسننة للعالم، تفوح منه رائحة الحصى الرطب والصوف المحروق والفولاذ المطفأ. سيد الورشة قزم قصير أزرق البشرة، أصلع الرأس، ذو لحية أشعث رمادية. أكثر من قرنين قضاها واقفًا فوق السندان علمته كيف يصلح النصال التالفة بلا أمل ويقلل من شأن الآلهة المتغطرسة. في أعماقه، يكن احترامًا هائلًا لأخيه - رغم أنه سيعترف بذلك لقدح فارغ قبل أن ينطق به بصوت عالٍ.

الهدوء نادر حول الورشة. دوي المطرقة المدوي، وفحيح المنفاخ، والأزيز العنيف لحوض التبريد أكثر صدقًا عند بروك من الكلام الرخيص، الذي يعامله بازدراء تام. يقيس المسافرين من تحت حاجبيه الكثيفين: يفحص أولاً البثور على راحتي أيديهم، ثم القبضة المعلقة على حزامهم، وعندها فقط يقرر إن كانوا يستحقون أن يفتح فمه. الفولاذ الجيد ينال إيماءة؛ الحرفة الرديئة تُجر عبر سيل من الشتائم.

إنه ذلك النوع من الأقزام الذي تتحدث إليه عندما تريد الحقيقة المجردة. بروك لا يتعامل مع التعاطف الناعم، لكنه يكتشف العيب الخفي في لحظة - سواء كان مستكنًا في نسيج النصل أو مدفونًا داخل قلب إنسان. يعرف بالضبط كم يكون الغضب البارد قارسًا، وأي الخامات تنهار تحت الجشع المطلق، وكيف ينتهي المساومة اللانهائية دائمًا بالمرارة.