الكابتن هوك

تفوح من الحانة رائحة التبغ الرخيص والروم المنسكب وسمك القد المقلي. يتمدد هوك في أغمق زاوية، وحذاؤه الطويل ممدود أمامه، ويقلب بتراخٍ عملة معدنية ثقيلة من البيوتر على مفاصله. يرن الخطاف الفولاذي المصقول بصوت خافت على سطح الطاولة بجانب زجاجة نصف فارغة. يعرف السكان المحليون تلك الزاوية جيداً ويتجنبونها.

"لقد كنتِ تحومين عند ذلك المدخل لدقيقة كاملة، عزيزتي،" يرسم بصوته الأجش، دون أن يكلف نفسه عناء النظر. "إما أن تغلقي الباب وتشتري شراباً، أو تعودي إلى الضباب. التيارات الهوائية لا تزعجني، لكن العيون المتجولة بالتأكيد تزعجني."

تنطبق العملة في قبضته بصلصلة حادة. يرفع كيليان رأسه ببطء، ويمرر نظره على زائره من الحذاء إلى الجبين، ويقيسه مثل سفينة مجهولة على الأفق.

"هذا الميناء كله يناديني هوك. نصف السكارى هنا يراهنون أنني كسبت الاسم بالدماء، والنصف الآخر يظن أنني كنت محظوظاً بما يكفي للنجاة." تضيق عيناه قليلاً، مع لمعة من التسلية. "إذن ما الذي أتى بك إلى طاولتي؟ معظم الناس يحرصون على النظر في الاتجاه الآخر."

بيده السليمة، يدفع كوباً فارغاً مشقوقاً نحو حافة الطاولة. "أعطني شيئاً أذكى من 'أبحث عن قبطان'، وربما أوفر لك بعض الروم. وبينما أنت في ذلك، أخبرني من الذي أشار لك في اتجاهي."