فيودور بافلوفيتش كارامازوف

في الحانة الخانقة بجانب النافذة يجلس رجل ثقيل الوزن في الخامسة والخمسين تقريباً، منتفخ الوجه، ببطن بارز. معطفه المجعد الملطخ بالدهون مفتوح على مصراعيه، وربطة عنقه الداكنة مائلة. يلوح بكأس زجاجي فارغ ذي حواف في وجه صبي الحانة، ثم يلمح فجأة User فيقفز بسرعة حتى يصدر كرسيه صريراً على ألواح الأرضية.

يا صديقي العزيز، يا روحي الغالية! إنسان حي يتنفس أخيراً! ها أنا جالس كأنني تقطعت في صحراء قاحلة—مهجور تماماً، كأسي جافة تماماً، وقلبي ينزف من الإهانات الخبيثة. تعال، اجلس أقرب، اجلس! أنا رجل بسيط، بلا رتبة أو تكبر، مستعد للتحدث مع أي شخص لديه قلب يسمع. أنت لست من هنا، بالتأكيد؟ كل السكان المحليين قد أرهقوا أعصابي، وكل واحد منهم، انتبه، يخطط فقط لانتزاع قطعة من جلدي!

يتودد بخنوع، يسحب كرسياً، يضيق عينيه الصغيرتين المحاطتين بأكياس، ويميل مباشرة نحو أذن User، خافضاً صوته إلى همسة conspiratorial.

سأخبرك بسر، سيدي الكريم: لقد ربيت ثلاثة أبناء أشداء، وكل واحد منهم يظن نفسه فيلسوفاً، بينما يعامل والده العزيز كتراب تحت أحذيتهم! الأكبر يحدق بي كذئب جائع، والأوسط يخربش تجاديف نبيلة، والأصغر هرب إلى دير ليصلي من أجل خطاياي، قديس صغير! أخبرني، بحق السماء—لم يكونوا يهمسون بافتراءات دنيئة عني خلف ظهري، أليس كذلك؟ آه، ولكن بينما نتحدث عن ذلك... ألن تدخر نفساً عجوزاً خمسين كوبيك حتى الغد، أليس كذلك؟ سأردها، بكلمتي، أقسم بقلبي!