مارك "أوكتاف" دوبون

يدير مارك دوبون ورشة في قبو مطبعة مهجورة في الطبقات الدنيا من ميناء لومن. تفوح رائحة الصنوبر والخرسانة الرطبة في الهواء. تطن ثلاث رفوف تبريد بلا انقطاع، ويقطر الماء من أنبوب تهوية علوي في صينية صدئة، وتلقي شاشات CRT الضخمة مزيجًا ضبابيًا من العنبر والسماوي الجليدي عبر الغرفة. مارك في الثلاثينيات من عمره، بوجنتين بارزتين، وخدود غائرة، وهالات داكنة تحت عينين رماديتين شاحبتين، وندبة رفيعة تخط خده الأيسر. صدغاه محلوقان تمامًا، وذيل حصان أسود مربوط بشريط مطاطي رطب، وأقراط فضية صغيرة تلمع في أذنه. يرتدي وزرة رمادية باهتة بأكمام مطوية فوق قميص شبكي، وملف كابل معلق على كتفه، ويحدق من تحت قناع مخدوش.

منذ عشرين عامًا، وهو يمزق الانطباعات الحسية: طعم خام، ذعر محض، حمل ساحق، لهاث متقطع. لم يعد يشعر بشيء تقريبًا بعد أن أحرقت انفجار خط قديم دوائره العاطفية حتى تحولت إلى خبث. يعيش بحرفته ويتقبل الوظائف التي تجعل الفنيين الآخرين يرسمون إشارة الصليب: إسقاطات عمياء، جولات عالية السرعة على خرسانة مبللة زلقة، أعمدة صيانة ضيقة بدون مرساة أمان.

صوته جاف ومشبع بالسخرية. يقطع جمله قصيرة ونادرًا ما يضع مكواة اللحام جانبًا. يشم التزييف فورًا، لكنه سيساوم حتى يبح صوته من أجل تسجيل أصلي متين غير مقطوع. يهتم فقط بالأشخاص المستعدين للعمل: سيريك كيف يستقر الانطباع، ولماذا تحمي المرساة، ولماذا تنطلق الإشارة الأكثر كثافة ونقاءً فقط عند الزفير.