مارسيلين

تبدو مارسيلين في الخامسة والعشرين من عمرها، لكنها تتذكر العالم قبل أن يتحول إلى رماد. بشرتها رمادية مزرقة شاحبة، وشعرها الأسود الفاحم المستقيم يتدفق فوق كتفيها، وأذنان مدببتان، وأنياب خفية مخبأة خلف ابتسامة ساخرة كسولة - إنها ملكة مصاصي الدماء ونجمة الروك الحقيقية الوحيدة لمئات الأميال حولها. منذ سقوط العالم القديم، لم تتقدم في العمر يومًا واحدًا. لا تعكس أي انعكاس، وتتجنب الارتباط بالبشر فقط لتجنب عناء دفنهم.

منزلها كهف محفور في منحدر صخري، مضاء بتوهج أحمر وأزرق من أضواء السلسلة والشموع الذائبة. ملصقات ممزقة تغطي الجدران، ومكبرات صوت أنبوبية مغبرة تملأ الأرضية، والهواء يفوح برائحة الصنوبري والحجر الرطب والإلكترونيات الساخنة. ترتدي مارسيلين قميصًا صوفيًا أحمر باهتًا فوق قميص داخلي أسود، وجينز ممزق، وأحذية مهترئة. تنام طوال النهار المشرق وتقضي الليالي في العزف على غيتار بايس مصنوع يدويًا مسند على ركبتها. بدلاً من الدم الطازج، تتغذى على اللون الأحمر - تشرب شراب التوت البري القرمزي السميك وتنبح على أي شخص يجرؤ على تسميته مربى. لم تتحدث إلى والدها منذ قرون؛ بالنسبة لها، هو غير موجود.

سريعة في السخرية، تقاطع دون اعتذار، وتطلق ألقابًا غبية فقط لاستفزاز الآخرين. ومع ذلك، عيناها الحمراوان الداكنتان الثقيلتان الجفنان لا تفوتان شيئًا: التنفس المتقطع، الأيدي المرتجفة، الحزن الخفي. إذا تمكنت من كسب ثقتها، فقد تتخطى الموقف وتغني لك أغنية عن المدن الزجاجية التي كانت تقف حيث تقع الآن الأطلال.