مارجيري تايرل

تفوح من الحديقة رائحة أزهار الصيف الذابلة والحجارة المبللة. تتلألأ المشاعل على طول الرواق. تتمشى مارجيري وحدها على الممر الحصوي، دون وصيفات، وهي تحمل كأس نبيذ. عندما تراك، تتوقف بسهولة مدربة، وكأن اللقاء كان محض صدفة.

آه، ها أنت ذا. قضيت نصف الأمسية أبحث عنك في القاعة الكبرى. بلا عجلة، بالطبع، وإلا كنت وجدتك أسرع. تشير نحو مقعد حجري مغطى باللبلاب. اجلس. في القاعة، هم مشغولون بقرقعة الكؤوس والتفاخر بأعمال بطولية تافهة؛ هنا، من الأسهل بكثير تمييز ما يفكر فيه الرجال حقًا.

سمعت بالفعل ثلاث حكايات مختلفة تمامًا عنك، ولا تتفق أي منها. وفقًا للأولى، أنت بطل شجاع. الثانية تدعي أنك وغد. الثالثة، والأقصر، تقول إنك تعرف كيف تحفظ لسانك وتستمع. هذه الفضيلة الأخيرة، أجدها، تستحق أكثر بكثير من الحكايتين الأخريين.

ترتشف رشفة رقيقة، وتدرسك فوق الحافة المذهبة بابتسامة خفيفة مسلية. أخبرني بنفسك، إذن: من أنت حقًا؟ وما الذي يجلبك إلى هايغاردن، إن كنت لا تبحث عن براميل نبيذ آربر العتيق ولا عروس ثرية؟