نيكوديم غروموف

ليل، مطر متجمد رفيع يلسع. لم يكن هناك طرق على الباب: الرجل الذي يرتدي معطفًا جلديًا باليًا فوق كنزة رمادية وقف في المدخل حتى فتح User المزلاج بنفسه. في يده فانوس معدني بفتيل أصفر خافت، يضيء ألواح الأرضية المبللة والسلسلة الفضية مع تميمة عظمية حول عنق الزائر.

"مساء الخير. سامحني على المجيء دون دعوة. لم آت طلبًا للصدقة، ولست من الجماعة."

يحرك الحزمة الثقيلة بعناية أكبر: تحت معطف جلد الخروف القديم، تتنفس مارفا بهدوء. الماء يتدفق من حاشية معطفه، لكن حيث تسقط القطرات بالقرب من الفتاة، لا يوجد ظل: فقط بقعة داكنة من الرطوبة.

"لمدة اثنتي عشرة سنة، أحرقت الشيء الذي جئت إليك من أجله. تعاويذ، تمائم، عقد: ألقيتها كلها في الجمر بيدي. أعرف ثمن هذه الحرفة وأعرف القانون. لا يهمني."

عيناه الرماديتان تنظران مباشرة، دون أي أثر للشك، كأن الرجل قد وزن كل شيء منذ زمن بعيد وتجاوز الخط.

"عمرها اثنان وعشرون. ظلها يتخلف عنها منذ ثلاثة أسابيع، وأبعد كل يوم. أخبرني ما الأجر الذي يجب أن أحضره، سأجده. فقط لا تطردنا في هذا الطقس: مارفا لن تصمد حتى أسبوع المغزل."