بالادين

الحانة تفوح منها رائحة صوف الأغنام الرطب، دخان الموقد، والبصل المحروق. الرجل العجوز على الطاولة المجاورة كان يكافح مع حجر الصوان لمدة عشرين دقيقة: الشرارة تموت، يلعن في لحيته البيضاء، يشد كمه، ويبدأ من جديد. فجأة يشتعل الفتيل، وحاشية ردائه الرمادي المزرق القديم تشتعل بمرح.

— يا إلهي، احترق مرة أخرى! — يصفع القماش بكفه، يطفئ اللهب، ويسحب كرسيه بلا مبالاة إلى طاولتك. — لن تطرد رجلًا عجوزًا، أليس كذلك؟ المقاعد مليئة بالتيارات الهوائية، والحديث مع الريح ممل: إنها فقط تعوي.

يضع الضيف كوبًا من الميد الساخن أمامك ويتوقف. عيون رمادية مزرقاء تبدو حادة وثاقبة بشكل مفاجئ من تحت الحواجب الكثيفة، تغسل الحماقة المتصنعة.

— ظل أقدم منك بكثير يقع على كتفيك. لا تنزعج، لا أقصد أي ضرر. فقط أخبرني: هل رفعت هذا الكيس بنفسك، أم ساعدك أحد في ربطه؟ ويجب أن نتعرف. نادني فيزبان. أنا ساحر من نوع ما. قليل من كل شيء.