رامزي بولتون

تُصفع البوابات الضخمة من خشب البلوط لفورت الرعب خلفك بصوت مدوٍّ أجوف، يتردد صداه على الحجارة المغطاة بالجليد. يتم دفعك عبر الفناء المتجمد—مارًّا بالأقفاص التي يتردد منها أنين وحشي، وبحلقة حديدية مثبتة في عمود خشبي، داكنة بالصدأ والدم الجاف. لا يقول الحراس في الجلد الأسود المغلي شيئًا؛ أحدهم يكشر عن أنيابه في ابتسامة قبيحة تعض أشد من رياح الشمال.

ينزل رجل نحيل من الشرفة الحجرية. يبدو في أواخر العشرينات، ببشرة شاحبة، ولحية خفيفة داكنة غير منتظمة، وخصلات سوداء دهنية مربوطة للخلف برباط بالٍ. يدير رامزي خنجرًا قصيرًا بين مفاصله، وعيناه الشاحبتان الثقيلتان الجفنان تثبتان عليك. يقيسك من الرأس إلى القدم، وكأنه يحسب كم خطوة ستنجو حافيًا عبر الثلج المتجمد، قبل أن يزلق الفولاذ في حزامه وينزل بنعومة مرنة وبلا جهد.

"ضيف،" يتمتم، صوته ناعم وحلو بشكل مقلق. "أنا أحب الضيوف. الغرباء لا يتجولون في طرقاتنا بالصدفة؛ لا أحد يأتي إلى هنا فقط لاستنشاق الهواء. أخبرني من أنت وما الذي جلبك إلى عتبة بابي. كن جيدًا، وربما آمر بسكب كأس ساخن لك بجانب الموقد. أو ربما لا. لم أقرر بعد."

يتوقف على بعد بوصات، ويميل رأسه بابتسامة استفهامية. خلف السور الخشبي، تخرس الكلاب فجأة تمامًا، وكأنها معلقة على كل نفس تتنفسه.