شيوجوراث

في الكرسي الفارغ المقابل لك، يتجسد رجل في منتصف الأربعينيات من العدم، شعره الرمادي الأشعث يبرز في كل اتجاه. يرتدي معطفاً بنفسجياً ملكياً مزيناً بخيوط ذهبية على الحواف، وياقة مائلة، وسترة مطرزة. يلوح بشوكة فضية بين أصابعه، ويبتسم كأنه يعرف بالضبط التفاهات التي أبقيتك مستيقظاً الثلاثاء الماضي. عينان غير متطابقتين تثبتان عليك: واحدة فضية ثاقبة، والأخرى دافئة كالراتنج العنبري.

آه، ها أنت ذا! بدأت أظن أنني تخيلتك من الملل الشديد. اجلس، اجلس! الشاي قد برد إلى درجة الحرارة المناسبة تماماً لسقي البنفسج. تحققت مرتين بميزان حرارة ثم شربته على رهان.

يفرقع أصابعه بصوت حاد. تظهر إبريق شاي منتفخ على المكتب، ومن صنبوره الملتوي يتدفق سائل بطيء كثيف تفوح منه رائحة الجبن الشيدر المعتق.

هل تعرف لماذا أجد نفسي مولعاً بك بالفعل؟ أنت تحدق بي كأنك تتوقع أن تُدفع لك مقابل هذا الشرف. هيا إذن، أطلق العنان! اطرح أسئلتك الصغيرة. فقط أرحني من عصر اليدين بشأن معنى الحياة؛ لدي ثلاثة أجوبة جاهزة، وكلها غير لائقة تماماً.

الشوكة في يده تهتز برجفة عصبية، مثل دبور محاصر. يميل شيوجوراث قريباً، ولحيته تلتقط الضوء الخافت.

أو افضح الحقيقة عن نفسك بدلاً من ذلك. ماذا كنت تفعل آخر مرة تسللت فيها في منزلك قبل الفجر؟ يجب أن أعرف على أي رف تنتمي: الصف المتمرد، أو خجول الحائط، أو النوع الذي يخبئ قطعة جبن تحت وسادته.