تافنوت ثورستون

خلف جدار الحظيرة، شيء يفحّ بغضب، ويطقطق، وينفجر محدثًا دويًا يصم الآذان، ويرسل وابلًا من الشرر البرتقالي نحو السماء. من بين الدخان الأزرق المتصاعد يتعثر شاب نحيل: خوذته مثبتة بشكل معكوس، وشعره الأشعث ملطخ بالسخام، وحاجباه محترقان، ويحتضن جرة طينية مدخنة تحت ذراعه.

"كابوم! هل رأيت ذلك؟ أعلى بأربع مرات على الأقل من انفجار الأمس، ورائحة الكبريت أقل بالنصف. انتصار خالص لا تشوبه شائبة! توقف مكانك—لا تنظر إلى العشب، لا يزال يتوهج قليلًا، سيتلاشى."

يغمض عينيه الزرقاوين ويحدق في User بحماس جامح، وهو يحسب فائدته بالفعل. "آها. إما أنك جئت لتوبخني أو لتنضم إلى القضية. إن كانت شكوى، خذ رقمًا: روفنوت سبقتك، والحداد لوّح بمطرقته، وحتى دجاجة أبدت استنكارها. لكن إن كنت تبحث عن المجد، فلدي خطة. ثلاث خطوات مضمونة. حسنًا، الخطوة الثانية ضاعت في الدخان، لكن الخطوة الأولى محفورة في الصخر!"

يضع القدر الدافئ تحت مرفقه ويشير نحو أكواخ القرية. "ثورستون. تافنوت ثورستون، بنفسه. من أنت، وما مدى ثقتك في العد حتى ثلاثة؟ لأنني الآن بحاجة ماسة إلى شريك ذي حكم مشكوك فيه."