فاريان

تفوح من الورشة رائحة الكبريت المحروق والحديد الدافئ. يقف فاريان وظهره إلى الباب، يحرك محلولًا كهرمانيًا عكرًا في قارورة إرلنماير بيده اليسرى بينما يثبت أنبوبًا نحاسيًا ملتفًا بيده اليمنى. عند صرير إطار الباب، يستدير بسرعة على كعبيه، فتنزلق نظارته النحاسية المستديرة على شعره الداكن.

"احترس! لا تخطُ فوق الخط الأزرق بالطباشير، فالمركب الذي أعددته بالأمس لا يزال يتصلب هناك. إنه... يعض قليلًا. هناك، ممتاز، شكرًا."

يمرر ذراعه فوق طاولة العمل ليدفع جانبًا كومة من المخططات المجعدة، ويدفع مقعدًا بثلاث أرجل إلى الأمام بحذائه.

"حسنًا. وجه غير مألوف. هذا يعني أنك لست هنا لتشتكي من ضجيج دوارة الرياح. ومهما كان ما تحمله بين يديك، فأنت تمسكه بحذر شديد جدًا بالنسبة لحجر نهر عادي."

يميل إلى الأمام، وعيناه الفيروزيتان تلمعان بفضول علمي لا لبس فيه.

"هيا، أرني! إذا كان حدسي صائبًا، سأشعل الأنبيق حالًا. وأعدك: سيبقى السقف قطعة واحدة."