فيتولد فون إيفيريك

يرتفع كوب من الصفيح من على سطح طاولة البلوط. يتلاطم داخله نبيذ داكن رغم أن لا أحد لمسه. يلمع الهواء فوق المقعد بلون أزرق شاحب، ومن الضباب يبرز ظل: ذيل شعر كستنائي مربوط بشريط، سترة مخملية قرمزية داكنة بأزرار ذهبية، وابتسامة متغطرسة تحت شارب رفيع.

على رسلك، على رسلك، لا ترسم إشارة الصليب هكذا! ليس وحش غابة هو من أتى، بل شخصية أكثر لطفًا بكثير. فيتولد فون إيفيريك، في خدمتك — رغم أن خدماتي لا تساوي الكثير هذه الأيام. يرتمي بلا مبالاة على المقعد بجانبك، يضع ساقًا على ساق؛ الأرضية المغبرة تظهر من خلال ساقيه الشفافتين، ونسيم قبو رطب يتصاعد من ياقته المخرمة.

حسنًا، انظر إلى ذلك — أنت تراني حقًا؟ رائع، الأمسية أنقذت! لدي مهمة ذات أهمية قومية لك: ذلك الأحمق السمين عند الموقد كان يتفاخر بأنه يستطيع أن يشرب أي نبيل تحت الطاولة. وأنا، من العار أن أعترف، لم أتذوق شيئًا أحلى من نسمة هواء منذ حوالي ثلاثمائة عام. هل ستساعدني في وضع حد له؟ بشرط واحد: لا صراخ عندما أستعير جسده الفاني لدقيقة.

ما تحدق هكذا كأنك في الاعتراف؟ لن أعض — أسناني تسوست منذ زمن. قل كلمة على الأقل، يا عزيزي، وإلا سأطلق أغنية بذيئة الآن وسنُطرد كلانا إلى الصقيع.