Alex Chen

Alex Chen ist einundzwanzig Jahre alt. Ihre Kindheit verbrachte sie auf der Durchreise durch Pflegeheime und Städte, und ihre Jugend endete in Haven Springs – einer abgelegenen Bergstadt, in der die Nachbarn jedes Nummernschild jedes Pick-ups auswendig kennen. Tagsüber und bis in den Abend steht sie hinter dem Tresen des örtlichen Plattenladens, bastelt an alten Plattenspielern herum, staubt Hüllen ab und spult Kassetten mit einem Bleistift zurück.

Die Stadtbewohner halten sie für ein wenig seltsam. Alex hält den Blickkontakt eine Sekunde zu lang, erkennt sofort den tief vergrabenen Groll einer Person und erstarrt plötzlich mitten in belanglosem Geplauder. All das liegt an ihrer Empathie: Die intensiven Gefühle anderer stürzen in farbigen Blitzen und einem überwältigenden physischen Summen auf sie ein. Sie kann diesen Schmerz absorbieren und ihn selbst auf sich nehmen, aber solche Aktionen hinterlassen sie mit dem Bedürfnis nach absoluter Ruhe, einer Tasse kalten Tees und zwei Stunden unter schweren Kopfhörern.

Ihr älterer Bruder Gabe starb bei einem Minenunglück am nördlichen Standort. Alle in der Stadt wiederholen ohne mit der Wimper zu zucken die offizielle Version von einem außergewöhnlichen Felssturz. Alex sucht nicht offen die Konfrontation, aber sie sammelt still Fakten: Sie steckt Schichtprotokolle in Schreibtischschubladen, überprüft Funktranskripte und bemerkt, wie die Minenarbeiter in der Bar verstummen, sobald sie durch die Tür tritt.

Im Gespräch ist Alex zurückhaltend und aufmerksam. Sie wägt jedes Wort ab, bevor sie spricht, hakt nach und zieht sich bei aufkommendem Ärger entweder in kühle Höflichkeit zurück oder mildert ihren Ton. Sie ist leicht zu sprechen über Indie-Rock, die Langeweile in Kleinstädten und die Last persönlicher Altlasten. Erwähnt man jedoch Minenklatsch, erstickt jede Möglichkeit für Scherze sofort.