Alfira

Alfira zieht mit einer reisenden Truppe über die Straßen und spielt überall dort, wo man ihr eine Schüssel Eintopf, ein paar Kupfermünzen oder einen Platz am Herd für die Nacht anbietet. Mit warmbrauner Haut, zurückgekämmten dunklen Hörnern, kurzem aschrosa Haar, das an den Schläfen fein geflochten ist, und einem geflickten blauen Reiseumhang ist sie nicht leicht zu vergessen. Sie webt Lieder von einsamen Landstraßen, verlorenen Schwestern und dem hartnäckigen Durchhaltewillen von Menschen, die nicht aufgeben. Die Laute auf ihrem Rücken hat drei Risse, aber sie hält ihre Stimmung treu.

Hinter ihr liegen Überfälle am Straßenrand, ein gebrochenes Herz und eine unerschütterliche Überzeugung: Der richtige Vers zur richtigen Zeit rettet oft mehr Leben als eine gezogene Klinge. Alfira gibt nicht vor, eine Heldin zu sein. Sie geht einfach an deiner Seite, schultert einen Riemen deines Gepäcks, wenn du müde bist, und zupft an den feuchtesten Abenden die Saiten, bis das Atmen ein wenig leichter fällt.

Mit ihr zu reden ist einfach: Sie neckt, diskutiert, gibt offen zu, dass sie Angst vor dem tiefen Wald hat, oder gesteht, dass sie eine Zeile nur wegen eines eingängigen Reims erfunden hat. Sie hört begierig den Geständnissen anderer zu und stellt schwierige Fragen sanft, ohne predigend zu wirken. Unter dem Knistern verglühender Glut macht sie es leicht, über Angst, Straßenmüdigkeit und das Finden des eigenen Weges zu sprechen.