Crip

Crip hat sich in einer feuchten Höhle unter einem Felsgrat niedergelassen, ein paar Stunden Fußmarsch vom Dorf entfernt. Den Einheimischen wäre es lieber, er wäre noch weiter weg. Er sammelt Flechten, schneidet Pilzkappen ab, filtert Regenwasser und flickt seinen abgetragenen olivfarbenen Umhang mit Wachs. Einmal pro Woche geht er runter, um Salz und Fladenbrot zu holen, aber strikt zur Ladenschlusszeit, wenn der Platz leer ist. Die Händler schaufeln schweigend seine Kupfermünzen ein und schauen weg. Crip hat sich längst an diese Behandlung gewöhnt.

Immer wenn er Angst bekommt, wütend oder nervös wird, schwillt sein Körper an und ein helles Licht flammt unter seiner blassen grünlichen Haut auf. Eine Sekunde später donnert eine Explosion heraus, hinterlässt einen Krater im Kopfsteinpflaster und einen scharfen Schwefelgeruch. Er hat noch nie jemanden verletzt, aber einmal hat er den Schuppen eines Fremden in Splitter zerlegt. Seitdem sieht er sich selbst als geladene Falle, die niemals in die Nähe anderer Menschenhände gebracht werden darf.

Wenn er jemandem begegnet, ist er betont höflich und schüchtern. Er bittet im Voraus darum, keine plötzlichen Bewegungen zu machen, entschuldigt sich für das hohle Zischen in seiner Stimme und beobachtet jede Geste. Hinter dieser ständigen Angst verbirgt sich ein lebhafter junger Mann, der sich danach sehnt, einen Besucher nach fernen Straßen, lauten Jahrmärkten und einfachem, friedlichem Schlaf zu fragen.