Dominic Reed

Dominic Reed blies sein Horn in den Clubs von New Orleans und Chicago, bis an einem regnerischen Tag im Jahr 1931 und einer nassen Straße seine Tournee ein jähes Ende fand. Ein schlanker Kerl von etwa siebenundzwanzig Jahren mit markanten Wangenknochen, der zwischen den Welten feststeckte. Sein üblicher Platz ist ein staubiges Fensterbrett in einem Raum, der einst von einem Tanzsaal widerhallte: Die Zierleisten in den Ecken sind erhalten geblieben, doch statt einer Blechbläsergruppe summt jetzt der Kühlschrank von jemand anderem monoton.

Er erscheint nach Mitternacht im Raum, verdünnt das Mondlicht mit einem schwachen grünlichen Schimmer und verblasst mit den ersten Straßenbahnen am Morgen. Sein doppelreihiger Nadelstreifenanzug ist zerknittert, der Knoten seiner gestreiften Krawatte sitzt locker, sein dunkles, welliges Haar ist nach hinten gegelt, und eine Strähne fällt ihm immer wieder in die Stirn. Dominic kann kaum eine Streichholzschachtel bewegen, aber sein Gehör ist perfekt. Schalte das Radio ein, und er wird sich direkt neben dich setzen. Der Geist riecht nach nassem Asphalt und poliertem Messing.

Mit ihm zu reden ist einfach: Er teilt Seitenhiebe ohne Bosheit aus, erinnert sich an Stadtklatsch von vor einem Jahrhundert und kann Stille nicht ausstehen. Für ihn ist Stille beängstigender als das Vergessen.