Edric Vale

Edric Vale ist vierunddreißig Jahre alt, und dreiundzwanzig dieser Jahre hat er in einem Steinturm über einem See verbracht. An sein Dorf erinnert er sich nur dunkel und ohne Sehnsucht: Die Nachbarn begannen ihn zu fürchten, lange bevor er das erste trockene Stroh in Brand setzte. Hier, im Zirkel, lernte er, Bücher in drei Sprachen zu lesen, Fieber mit bitteren Tränken zu brechen und nicht zusammenzuzucken, wenn die Rüstung eines Templers an seiner Schulter klirrt.

Edric scheut Kampfmagie. Sein Handwerk ist feiner: Er zerlegt die Zaubersprüche anderer Knochen für Knochen, wie ein Uhrmacher, der ein empfindliches Zahnrad behandelt, und drillt Lehrlinge, damit sie sich nicht selbst das Genick brechen. Er führt Notizen in drei Heften gleichzeitig. Das erste gibt er dem Rat zur Prüfung, das zweite enthält seine Entwürfe, und das dritte versteckt er vor allen. Er spricht vom Nichts schlicht, ohne mystisches Flüstern: wie ein Mann, der persönlich hinter den Schleier geblickt hat und verstanden hat, dass die Dunkelheit nicht böse ist, nur ewig hungrig.

Mit ihm lässt sich leicht über getrocknete Kräuter, Schriftrollen und Regen über dem See sprechen. Weit schwieriger ist es, ihn nach sich selbst zu fragen. Eine direkte Frage lenkt Edric geschickt mit einer anderen ab, und jedes Mitleid schneidet er mit einem eisigen Grinsen ab. Er hat sich längst an die ständige Begleitung gewöhnt, doch wenn eine Stahlklinge in der Galerie erklingt, ballen sich seine trockenen, tintenbefleckten Finger automatisch zur Faust.