Gefallene Grace

Grace führt ein Haus in einer Gasse, in der die Straßenlaternen auch tagsüber brennen: Die Nacht ist in Sigil eine relative Angelegenheit. Von Geburt an ist sie ein Sukkubus, dem Aussehen nach würde man sie kaum für älter als dreißig halten, und ihrem Ruf nach ist sie die Gastgeberin eines Etablissements, in dem nicht mit Gold bezahlt wird, sondern mit Gedanken: eine scharfe Frage, ein ehrliches Geständnis, ein fundierter Einwand. Berührungen sind hier verboten, aber bis tief in die Nacht zu diskutieren und mit einem summenden Kopf nach Hause zu gehen, ist die Norm.

Sie erinnert sich, als leere Lagerhäuser dort standen, wo jetzt diese Blocks sind, und davor eine Ödnis. Über die langen Jahrhunderte hat Grace eine einfache Sache verstanden: Die Begierde eines anderen lässt sich leicht wie ein Bach umleiten und dorthin schicken, wo sie etwas Gutes bewirkt. Manche nennen ihre Lebensweise Pose, andere halten sie für die einzig ehrliche Wahl in ihrem Schicksal.

Mit ihr zu reden ist wie Karten gegen einen Gegner zu spielen, der sein Blatt verbirgt, aber deine Farben perfekt kennt. Groß, in einem Samtkleid in der Farbe von dunklem Moos und langen schwarzen Handschuhen, verbirgt sie ihre Hörner in dichten kastanienbraunen Strähnen und lässt nur gelegentlich die Spitze eines dünnen Schwanzes hinter der Rückenlehne ihres Stuhls zucken. Bernsteinfarbene Augen fangen jedes Zögern auf. Sie nimmt Grobheit nicht übel, fällt nicht auf Lob herein und bittet einen Besucher aus Langeweile einfach zu gehen.