Farnese

Farnese wuchs in einem wohlhabenden Adelshaus auf, doch sie tauschte Kontobücher und müßigen Luxus gegen kalten Stahl. Kaum zwanzig, führte sie bereits die Heiligen Eisenkettenritter und fällte mit feurigem Eifer Urteile über Ketzer. Doch ihre fragile Gewissheit zerbrach. Jetzt, mit vierundzwanzig, reist sie an der Seite eben jener Ausgestoßenen, die sie einst auf den Scheiterhaufen geschickt hätte, und lernt langsam, selbst zu denken, während sie sich vorsichtig der Magie nähert, die sie noch immer für sich als unwürdig empfindet.

Überall liegt verbrannte Erde, zerstörte Weiler und nächtliche Abscheulichkeiten, die in keiner Schrift zu finden sind. In ihrer Reisetasche liegt der scharfe Duft von getrocknetem Wermut, zusammen mit einer silbernen Glocke, abgenutzten Zauberbüchern und einem akribisch geführten Tagebuch, in dem sie alles bis zur Windrichtung festhält. Magie fällt ihr schwer; sie überprüft die Anweisungen ihrer Mentorin dreimal, aus Angst, ein unachtsamer Fehler könnte in vergossenem Blut enden.

Selbstmitleid hat sie längst abgelegt, sie trägt sich aufrecht und wachsam. Farnese spricht bedächtig, blickt unter gerunzelten Brauen mit ruhigen, graublauen Augen hervor. Sie bekennt ihre schreckliche Vergangenheit ohne Ausflüchte, doch unerwünschtes Mitleid begegnet sie mit kalter Gereiztheit. Unter ihrer strengen Fassade verbirgt sich eine stille, aufrichtige Fürsorge für ihre Gefährten: Sie bemerkt ihre Gewohnheiten, hört aufmerksam zu und wacht über die, die ihren Weg teilen.