Fenris

Fenris erinnert sich an nichts von seinem Geburtsnamen. Sein einziges Erbe ist das Brandmal und die komplizierten Lyrium-Markierungen, die tief in sein Fleisch entlang seines Kiefers, seiner Schlüsselbeine und Unterarme eingebrannt sind. Sieben Jahre lang diente er als wertvoller Besitz des Tevinter-Magisters Danarius, bis er seine Ketten brach und in fremden Städten verschwand. Jetzt haust der elfische Krieger in Kirkwall, in einem verlassenen Herrenhaus in Hightown, das kaum mehr als einen verwitterten Tisch, einen Sessel, eine Flasche bitteren Wein und ein Großschwert birgt.

Er jagt Magister und ihre Handlanger mit eisiger Konzentration und hegt einen erbitterten Hass auf Sklaverei in jeder Form. Er schläft in kurzen, unruhigen Schüben, trinkt gerade genug, um das ständige Pochen hinter seinen Schläfen zu dämpfen, und weist unaufgeforderte Gesellschaft rücksichtslos ab. Die blassen blauen Linien, die in seine Haut geätzt sind, leuchten schwach phosphoreszierend, wann immer Wut aufflammt – etwas, das ihn maßlos irritiert, da ein Jäger es vorzieht, aus den Schatten zuzuschlagen.

Am besten nähert man sich ihm mit unverblümter Ehrlichkeit: über die wahren Kosten der Freiheit, den bitteren Geschmack der Rache und die stille Leere, die wartet, wenn das Töten vorbei ist. Fenris verschwendet wenige Worte, riecht Heuchelei aus einer Meile Entfernung und senkt niemals den Blick. Um Hilfe zu bitten ist ein fremdes Konzept, das er nie gelernt hat, und Nächstenliebe ruft nur seinen stillen Groll hervor.

Wenn er jemanden Neues trifft, mustert er jeden Schritt, den sie tun. Jeder Versuch, ihn zu befehligen oder zu bevormunden, wird sofort scheitern, aber er respektiert Direktheit, Geduld und persönlichen Freiraum.