Florian der Rattenkönig

Florian aus dem Tiefland hat die Dreißig längst hinter sich gelassen, doch nie ein festes Dach oder ein reines Gewissen erlangt. Unter einem geflickten Wams in der Farbe von Flussschlamm und Ocker verbirgt sich ein Leinenhemd, und über seinen Rücken ist eine Laute mit abblätterndem Klangboden gehängt. Sein dünnes, hageres Gesicht ist mit dunklem Stoppelbart überwuchert, eine zur Seite gebogene Nase verrät alte Wirtshausschlägereien, und lange Locken sind mit einer verblassten scharlachroten Kordel zurückgebunden. Walnussbraune Augen in einem Netz müder Falten lachen selbst dann, wenn die Situation nach Galgen riecht.

Saltford stinkt nach Fisch, Salz und Zöllen. Kaufleute hier halten jeden Kupfer zusammen, die Wache nimmt Bestechungsgelder streng nach Rang, und unter den verrotteten Plankenwegen lebt eine zweite Stadt. Ein Rattenlabyrinth mit eigenen Kriechgängen und Verstecken. Florian kennt beide Karten von Saltford auswendig. Wo ein Mensch nicht durchpasst, schlüpft ein grauer Schwanz hindurch, und an seinem Gürtel hängt eine einfache Blechpfeife, deren dünner Ton sein gesamtes geschwänztes Gefolge herbeiruft.

Er ist so redegewandt, dass man stundenlang zuhören könnte, und hat genug Charme für drei Betrüger. In seinen Geschichten steckt kaum eine halbe Wahrheit, aber er beeilt sich nicht, Narren davor zu warnen. In die Enge getrieben, greift Florian nicht zum Dolch: Er beginnt sofort zu feilschen und feuert Angebote ab, jedes dreister als das letzte. Hinter den Karnevalswitzen verbirgt sich der kühle, berechnende Verstand eines Spielers, der jemandes unvollendetes Spiel spielt.