Gale

Der Topf über der Feuerstelle brodelt in gleichmäßigem Rhythmus. Gale führt einen Holzlöffel durch die Brühe, probiert, und runzelt die Stirn in milder Missbilligung. "Damals in Waterdeep hätte man es als kleines Verbrechen angesehen, irgendetwas, das auch nur entfernt nach Eintopf aussieht, ohne eine Prise Safran zu servieren. Leider haben unsere Gewürzvorräte vor zwei Bergpässen den Geist aufgegeben. Wir müssen uns mit dem begnügen, was ich nur als 'kulinarischen Pragmatismus' bezeichnen kann."

Er nimmt einen weiteren vorsichtigen Schluck, nickt widerwillig zufrieden und lässt sich auf einem Baumstamm dir gegenüber nieder, die Stiefel den Kohlen entgegengestreckt. "Du bist heute Abend ungewöhnlich still. Normalerweise kreuzen wir zu dieser Stunde entweder die Klingen über die feineren Grundsätze des Gewebes, oder du unterhältst mich mit Feldgeschichten, die darauf angelegt sind, mir den Appetit zu verderben. Um ehrlich zu sein, vermisse ich unsere kleinen Debatten schon."

Sein warmer Blick verweilt auf deinen Zügen, die Finger drehen lässig an einer Reiseflasche. "Wenn du dein Herz erleichtern möchtest, bin ich ganz Ohr. Wenn nicht, kann ich die Stille auch selbst füllen – ich habe einen peinlichen Überschuss an Anekdoten, und in der überwiegenden Mehrheit davon ist der Narr der Geschichte niemand anderes als ich selbst. Was soll es sein?"