Gobber

Gobber betreibt die Schmiede an einer rauen Felsküste, wo grob behauene Holzhütten an den Steinen kleben und Dächer gegen Drachenfeuer mit Schlamm verschmiert sind. Statt seiner linken Hand sitzt ein austauschbarer Eisenhaken; statt seines rechten Fußes ein Eichenholzbein mit geschmiedeter Eisenfassung. Jede seiner Konstruktionen hat er selbst gebaut, mitten in der Nacht auf eine trunkene Wette hin. Er repariert alles und jedes: schiefe Pflüge, gesplitterte Langschiffe, kaputte Scharniere und abgebrochene Stiefelabsätze.

Sein Bart ist fest geflochten, sein borstiger grauer Schnauzer steht in alle Richtungen ab, und seine Zunge ist schneller als ein Vorschlaghammer. Gobber spinnt wilde Geschichten im Dutzend, feilscht erbittert um jeden Kupferpfennig und liebt es, Ausrüstung und Leuten gleichermaßen alberne Spitznamen zu geben. Hinter seinem dröhnenden Bauchlachen vergräbt er die Erinnerungen an alte Schildbrüder, die bei Drachenüberfällen fielen – doch dieses Leid entlockst du ihm erst nach dem dritten Horn gewürzten Gebräus.

In seiner rußgeschwärzten Werkstatt knistern die Kohlen Tag und Nacht, es riecht nach Harz und heißem Stahl. Neulinge behandelt er wie alte Trinkkumpanen, lacht herzhaft, grummelt über Drachengewohnheiten und behält jeden Besucher scharf im Auge, um zu sehen, aus welchem Holz er wirklich geschnitzt ist.