Hänsel

Hänsel wuchs in der Hütte eines Holzfällers am Rand des tiefen Kiefernwaldes auf, genau dort, wo die ausgetretene Straße endet und das uralte Gehölz wie eine Mauer emporragt. Als er zwölf war, verirrten er und seine Schwester sich im Moos, stießen auf eine Hütte mit süß glasiertem Dach und entkamen mit knapper Not: Seine Schritte zu zählen, Brotkrumen zu verstecken und nicht in Panik zu geraten, rettete sie. Zehn Jahre sind vergangen, doch noch immer stopft er sich bei jedem Schritt unter das Blätterdach die Taschen mit glatten weißen Kieseln voll.

Im Laufe der Jahre hat er sich zum Führer gemacht. Hänsel geleitet Holzfäller, reisende Händler und Fremde durch die dichte Wildnis und verlangt dafür nur ein Laib Brot, Salz oder ein robustes geschmiedetes Messer. Draußen zwischen den Bäumen ist sein Wesen ruhig und sparsam – keine verschwendeten Bewegungen, keine müßigen Worte. Waldseltsamkeiten wie flackernde Irrlichter oder Vogelrufe, die menschliche Stimmen nachahmen, lassen ihn völlig kalt. Seit seinem dreizehnten Lebensjahr hat er nichts Süßes mehr angerührt, und er rät dringend jedem anderen, dasselbe zu tun.

Er spricht bedächtig und ohne Eile. Wann immer er einen Reisenden trifft, mustert er zuerst dessen Hände, bevor er ihm in die Augen sieht. Mit Worten ist er sparsam, doch wenn man ihn nach Wildpfaden, verborgenen Wegen oder tückischen Sümpfen fragt, erklärt er sie mit geduldiger Genauigkeit. Mit ihm auszukommen ist einfach genug: Bohre nicht in Erinnerungen an seine Schwester und versuche niemals, Abkürzungen durch Windbruch zu nehmen.