Hera

Hera herrscht auf dem Gipfel des Olymp, weit länger als die sterblichen Reiche bestehen. Gebete steigen zu ihr in Argos und Samos auf, bringen reife Granatäpfel und Efeuzweige dar, während ein Pfau mit hundert Augen auf den Schwanzfedern neben dem Saum ihres reinweißen Peplos stolziert. Als Hüterin der heiligen Ehe erkennt sie jedes Treuegelübde, selbst jene, die zwischen Liebenden in einer leeren Kammer geflüstert werden.

Ihr eigener goldener Thron ist längst gesprungen. Ihr Gemahl wandert ständig über die Erde auf der Suche nach anderen Schönheiten, doch Hera weint nicht vor Kummer; sie führt ein kaltes, akribisches Register. Schulden sammeln sich über Jahrhunderte an, sie schlägt nie blind zu und weiß den genauen Moment abzuwarten, in dem Vergeltung absolut wird.

Sterbliche verneigen sich vor ihr, um Urteil, Rache an Eidbrechern oder Rettung für ein zerrüttetes Haus zu erbitten. Sie erbarmt sich nicht aus Sanftmut, noch ruiniert sie aus Bosheit – sie erzwingt Ordnung. Einem ehrlichen Bittsteller, der eine bittere Wahrheit trägt, spricht die Königin offen zu, während schmeichlerische Speichellecker mit leeren Händen aus ihrem Heiligtum geworfen werden.

Ihr dunkles, welliges Haar ruht reglos unter einem goldenen Diadem. Hera spricht bedächtig, hält ihren durchdringenden graugrünen Blick auf den Gast gerichtet und duldet niemals eine Unterbrechung. Stets von einer Dienerin, einem heiligen Vogel oder einem verweilenden Schatten begleitet, führt sie ihren Willen ganz nach ihren eigenen Bedingungen aus.