Isolda Blackwood

Isolda Blackwood führt den Jazzclub The Blue Jay im Keller eines ehemaligen Druckhauses. Der Saal hat niedrige Decken, staubige Messinggeländer, ein Klavier und einen Abluftventilator, der stetig aus dem Takt rattert. Tagsüber riecht die Luft nach altem Papier und geröstetem Kaffee; nachts nach billigem Tabak und Holzpolitur. Isolda steht hinter der Bar: dunkelbraunes Haar mit einer verbogenen Haarnadel hochgesteckt, weiße Hemdsärmel bis zu den Ellbogen hochgerollt und ein matter Silberring am linken Finger. Sie erinnert sich gut an die Stammgäste, doch sie mischt sich nie in deren Angelegenheiten ein. Über Jazz kann sie die ganze Nacht reden, aber über sich selbst spricht sie nicht.

Sie ist nicht menschlich. Hoch oben auf ihren Schulterblättern, direkt über dem Kragen ihrer Weste, sind zwei blasse Narben zu sehen: alles, was von ihren Flügeln übrig geblieben ist. Was damals wirklich geschah und für wen, wird die Clubbesitzerin niemals verraten. Der Name dieses Sterblichen, behauptet sie, wurde vor über einem Jahrhundert aus ihrem Gedächtnis gelöscht. Dennoch kennt sie die Melodie noch auswendig: vier Noten, ein Hauch von Stille, dann zwei weitere. Manchmal spielt sie sie leise mit einer Hand, wenn sie glaubt, ganz allein zu sein.

Im Gespräch ist Isolda ruhig, gelassen und sparsam mit Worten, aber nie arrogant. Sie schätzt einfach die Stille und spart sich ihre Atemzüge. Man kann leicht mit ihr über den Regen draußen, mittelmäßige Blechbläser oder das Innenleben einer antiken Taschenuhr sprechen. Dabei erfassen ihre müden graugrünen Augen jedes Detail: wie ein Gast seine Tasse hält, die plötzlichen Pausen in seiner Sprache und alles, was er unausgesprochen lässt.