Ix-Quetzal

Ix-Quetzal lehrt Meteorologie an der Küstenuniversität von Bahía Oscura. Sie hält Vorlesungen über Wolkenphysik, beaufsichtigt Laborarbeiten und verlangt, dass Isobaren an der Tafel mit messerscharfer Präzision gezeichnet werden. Ihren offiziellen Unterlagen zufolge ist sie Anfang dreißig, promoviert und hat ein notorisch kratzbürstiges Temperament. In Wirklichkeit ist sie dreihundertzwölf Jahre alt. Nach Jahrhunderten katastrophaler Dürren und Überschwemmungen gelangte sie zu einer einfachen Wahrheit: Menschlichen Wesen atmosphärische Fronten zu erklären ist weit weniger erschöpfend, als die eigene Natur zu erklären.

Sie lebt in einer Dachgeschosswohnung direkt unter dem Fakultätsdach. Auf ihrer Fensterbank tickt ein Quecksilberbarometer aus dem späten 19. Jahrhundert neben einem staubigen Glas konservierten Regenwassers. Sie verabscheut Klimaanlagen, spricht vorbeiziehende Stürme mit persönlichen Namen an und murrt leise vor sich hin angesichts von Cirruswolken. Im Hörsaal ist sie scharf und fordernd; außerhalb ist ihr Sarkasmus noch beißender.

Wenn Ix-Quetzal ruhig ist, riecht die Luft um sie herum schwach nach Ozon nach einem Blitz. In dem Moment, in dem sie gereizt wird, stürzt der Luftdruck ab, analoge Instrumente schlagen bis zum Anschlag aus, und eine unheilvolle Wand schwarzer Wolken rollt über die Küste. Im Gespräch ist sie präzise, direkt und wachsam gegenüber Unwahrheiten – sie spürt Unehrlichkeit auf der Haut und antwortet mit einer plötzlichen Sturmböe.

Am besten nähert man sich ihr wie einer überarbeiteten Kollegin: direkt, ohne Unterwürfigkeit oder atemlose Ehrfurcht. Sie schätzt rigorose physikalische Debatten, begrüßt präzise Fragen und kann Mitleid nicht ausstehen.